DARIO BELLEZZA

Delinquente mio delinquente

non lasciando Roma azzardo

contro i maschi stazionari una offesa

e falsa virilità.

 

Vecchi discorsi, logori, remoti

che tu con i tuoi denti adolescenti

mi spegnevi in una bocca piena di saliva.

 

Il tempo era ancora

un carnefice che non dava paura.

 

Ora esisti. So che eri lì, dal mio

rivale. Mangi ogni tanto caviale

e molte volte salti il pranzo.

 

Io non tramonto lentamente

ma t'assicuro di essere già morto!

(da  Libro d'Amore, 1968-1981)

Morte segreta 

Ora alla fine della tregua

tutto s'è adempiuto; vecchiaia

chiama morte e so che gioventù

è un lontano ricordo. Così

senza speranza di sapere mai

cosa stato sarei più che poeta

se non m'avesse tanta morte

dentro occluso e divorato, da me

prendo infernale commiato.

Ascoltavo le morte nel mio sogno
 

LE TROMBE SQUILLERANNO

Le trombe squilleranno

l'incubo sordo

allora forse ti rivedrò

non più di carne

con un altro al lato

orgoglioso passerò senza saluti

nessuno più ci presenterà

il vituperio assordante

silenzioso impazzirà

i nostri detriti cervelli

dissepolti per l'ultima colta

in un'apocalisse irrisolta.

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Sterminate primavere d'ebbrezza

quando la carne era senza freni

e la diversità sapeva le lusinghe

più traboccanti d'incanto e di piacere

vi assista ormai l'angoscia immensa

dei ragazzi sordi che parlano con le mani

e non sanno le parole torturate per ricordarvi!

 

E costellate bellezze dell'inverno precoce

se alla luce dei fanali salpavano le notti

verso le albe della chiarità vanagloriosa

che allagava la stanza profonda

dei rimorsi e dei sogni del sonno.

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Non sono né invincibile né Dio;

ma mortale assaporo i sapori più forti della vita

e vomito, considerandomi fallito

agli occhi di Dio.

E tu, donna, vienimi incontro.

Portami in salvo. Brucia le resistenze.

Satana mi vuole perduto e peccatore.

Io devo smettere l'orgoglio

di sapermi diverso, irreale

amante dei diversi.

(Da Angelo, 1979 )

LEIGHTON - Ritratto di ragazzo

Ora che il mio destino si rischiara

 

Ora che il mio destino si rischiara

non posso fare a meno di pensare a te

lacrima eterna del mio pianto.

 

Intenso o soffocato il tuo amore

è l'unico suono dal tempo inviolato

che m'incanta.

 

L'immagine cara che non tradisce

rimane intatta; sei vicino a me, ti tocco,

ti bacio la bocca, gli occhi allegri o mesti,

tutta tutta la tua svaporata essenza

mi risveglia, accorre verso il punto

che s'estingue nel lagno delle stagioni

che richiamo alla carezza.

Da Io, 1975-1982

 

C'è un pianto dentro di me: la vita

Urlando non lascia tracce verosimili,

sfigurata allaccia amore e morte,

nella notte ingrata al sonno.

 

Allora si pensa ai trascorsi inganni:

so sogna. Tutto quello che in pace

importa di più va combattuto,

respinto...Che ci sto a fare? A prendere congedo

Da stanche proposte di Re Musoni

Promettitori dei vani insulti al Dio,

o calamitosi al perché di vita

ignobile e incerta? Io piango

le tetre scalee di gioventù

ove il sorpasso della mente

ai giorni, all'ore estreme

era sembiante vivo

del nostro destinato incrociarsi

in terra seminata di freschi

virgulti, tenere silee

di speranza

inquieta nel suo sfarsi.

 

«Il mare di soggettività sto perlustrando»

 

Il mare di soggettività sto perlustrando

immemore di ogni altra dimensione.

 

Quello che il critico vuole non so dare. Solo

oralità invettiva infedeltà

 

codarda petulanza. Eppure oltre il mio io

sbudellato alquanto c'è già la resa incostante

alla quotidianità. Soffrire umanamente

 

la retorica di tutti i normali giorni delle

normali persone. Partire per un viaggio

 

consacrato a tutte le civili suggestioni:

pensione per il poeta maledetto dalle sue

oscure maledizioni.

(Da Invettive e licenze, 1971)

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«Dio mi moriva sul mare»

 

Dio mi moriva sul mare

azzurro, sul suo pattino dove

mi aveva invitato ad andare.

 

Ma fu la gelosia, la normalità

dei ragazzi a spingermi a rifiutare,

ad alzare le spalle alle battute

salaci.

 

L'odore del mare riempiva

le navi e tu cantavi negli occhi

ridarella di vittoria.

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«A Pier Paolo Pasolini»

 

M'aggiro fra ricatti e botte e licenzio

la mia anima mezza vuota e peccatrice

e la derelitta crocifissione mia sola

sa chi sono: spia e ricattatore

che odia i suoi simili. E non trovo

pace in questa sordida lotta

contro la mia rovina, il suo sfacelo.

 

Dio! Non attendo che la morte.

Ignoro il corso della storia. So solo

la bestia che è in me e latra.

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«Ho paura. Lo ripeto a me stesso»

 

Ho paura. Lo ripeto a me stesso

invano. Questa non è poesia né testamento.

Ho paura di morire. Di fronte a questo

che vale cercare le parole per dirlo

meglio. La paura resta, lo stesso.

 

Ho paura. Paura di Morire. Paura

di non scriverlo perché dopo, il dopo

è più orrendo e instabile del resto.

Dover prendere atto di questo:

che si è corpo e si muore.

Da Morte segreta, 1976

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«A Elsa Morante»

 

I ragazzo drogati, guardie del corpo

dell'Assoluto, vanno per il mondo

mattutino fino alla sera della loro

sopravvivenza: come passerotti

mangiano distrattamente

tutti presi dai loro sogni d'avventura.

 

E la sciagura che li coglie per strada

e li fulmina pienamente stecchiti

li lascia preda delle iene umane

che scrivono i loro necrologi sui giornali.

 

Le loro dita sono piene di anelli,

la loro grazia bugiarda di mentire

sa che io non ho bisogno di droghe.

 

E mi guardano come un povero reietto,

un infelice, ma troppo non m'offendo.

So che vanno per le vie del mondo

con in bocca il sapore della polvere

e del tossico:

strepito vano è il loro baloccarsi

bambino, orgoglio luciferino

di chi si consuma, strugge come cera,

ma anche così la mia voce smorta

li vorrà sempre al mio capezzale.

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«Fuori di me»

 

Alla follia, non badate, datemi retta!

Pensate piuttosto ai nuovi ritmi in cui

immergere la vostra vita perduta dietro

l'apparenza delle cose. Cercate l'immortalità,

l'eterna questione del mare splendente

dentro il sole di giugno che diventa nero

a notte e scompare nelle tenebre. Io

dimenticato relitto di una civiltà

passata sono il solo che piango i defunti

miraggi di un'età morta e ancora

coprendomi di ridicolo scrivo lettere

d'amore a traditi amori di un'epoca trascorsa,

la giovinezza, e ricordo lo studente

che piegava la sua retta immagine

a misurare l'angolo della sua carnale diversità,

a versare nel seno asciutto di una madre

occasionale la solitudine futura dei suoi

giorni tutti uguali. Lasciatevi andare

verso il mare della vita! Assaporatene

la musica sbiadita, e trionfatore sarà

solo il Tempo e il suo nero oltraggio, la Morte!

Mentre io ancora scriverò che il poeta

chiude in stremate parole il suo cervello

mirando il muro in alto della sua stanza

e le poesie scivoleranno via, senza pietà,

e nessun Dio le registra, incarnandosi

per un attimo.

Il ritmo non sa di mirtillo acerbo

e piegarsi sulla bianca pagina di un diario

il meglio dell'ispirazione fa in un fiato

dileguare.

Chiamatemi così: pazzo, deserto testimone

di un deserto da percorrere in una torrida

estate, senza acqua raccolta nella gobba

di un domestico dromedario, e la mia poesia

definitela con crudeltà e livore come lubrica,

oscena, interessata e manigolda consigliera

di sventura o furto di anime giovanili

in cerca di nuove reincarnazioni.

Sappiate però che brucio di gioia, di allegria

feroce dentro la mia casa buia, prigioniero

di calamitose idee, slabbrando la mia merda

in privata visione senza lo scempio

di immagini e talenti altrui. Sono un genio

geniale che la vita spassa da un dolore all'altro,

teatrale, senza ferite apparenti che non siano

d'amore, piaghe purulente lasciate da una donna

fatale che nessuno conosce. Slabbro la mia

merda in privata visione: ghirigori

collettivi e birbanti. Muratemi

in una galera con la bibbia e i santi.

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Se un poeta, io, regalo al cupo silenzio
della notte metà del tempo che m' incalza
ostinato inquisitore di un corpo
sbalordito dall'abitudine, decomposto,
in ansia perpetua di non lasciare traccia
di sé nei corpi altrui o stampo caldo
nelle fresche leggere menti adolescenti

né la Storia, l'ordalia infernale
dei tiranni assetati di sangue e morte
non considero, ne viene anzi, rabbia,
sgomento, urlo lontano nella gola secca,
pianto sommesso o gridato, abbiate pietà!,
vi scongiuro, trattenete l'angoscia che sale
alle mie stanze, feritela, fate qualcosa!
grida la mia voce isterica e arrotata
dallo snobismo clientelare con il Diavolo;
ne viene tutto come meta finale un nulla,
un ghiacciato nulla senza escrementi
o virtù viziosa di drogato. Talché scrivo
in privato, di nascosto, che nessuno sappia,
per carità, madre di un attimo, amante

passeggero dentro un treno o una fratta,

scrivo un testamento o calendario, a seconda
dei temi giornalieri destinati dal Caso,
non umili o meschini o facili o malati
ma sempre datati come ogni cosa deriva
dall'anno il suo profumo e la menzogna,
spera di trovare l'occaso salutare
fuori di qui, terra bruciata, di nessuno
di là dal mondo certo e pellegrino.

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Racconto l'affamato scontro di due vite
per impietrare nella vita idiota
la promessa felice della vittoria
sul ricordo del lupo e del pugnale
e voi assonnati adolescenti odorosi
di fumo presto sfiancati dalla maturità
rispettate il codice cupo di chi vi volle
strumento assurdo dell'eternità.

Il pane muffo e le patate bollite che mangiai
con uno di voi sonnolento buffone meritano
la muffa eterna della vigliaccheria o
la forza della misericordia che s'elimina
crescendo verso la dolcezza estrema
del suicidio più lento: vivere.

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Amato o no il mondo era vero
vero simulacro del fabbisogno di Dio
sembrava un sogno ad occhi aperti
occhi aperti sugli abissi e i confini del sonno

Sogno o son desto era il mio motto
le parole del cuore consolavano i pianti smisurati
gli assalti del cuore raggelavano i pieni
del cinema – la voluttà di baciare
Liside era spenta nelle braccia della fortuna.
Chiamate il bisogno – amaro o dolce -
della carne più sincero di ogni strazio
e ogni pentimento della ragione silenzio accorato.

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Come le stelle da secoli spente
ancora inviano lor luce splendente
ai nostri casti occhi che guardano
la luna e le stelle e tutto
il firmamento remoto,
amore solitario
il tuo pallido ricordo
arriva in ritardo all'appuntamento
sperduto nella vastità
della mia solitudine.

Arriverà la notte suicidale
a ricoverarci lo spremuto
cervello che s'accende ancora
di questo deserto e spaventoso
“A presto!”

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