JORGE LUIS BORGES - Arte poetica

 

JORGE LUIS BORGES - Amoroso auspicio

 

Né l'intima grazia della tua fronte luminosa come una festa
né il favore del tuo corpo, tuttora arcano e tacito e fanciullesco,
né l'alternarsi delle tue vicende in parole o in silenzi
saranno offerta così misteriosa
come rimirare il tuo sonno coinvolto
nella veglia delle mie braccia.
Di nuovo miracolosamente vergine per la virtù assolutoria del sonno,
serena e splendente come fausto ricordo trascelto,
mi offrirai quella sponda della tua vita che tu stessa non possiedi.
Proiettato nella quiete,
scorgerò quella riva estrema del tuo essere
e ti vedrò forse per la prima volta
quale Iddio deve ravvisarti,
annullata la finzione del Tempo,
senza l'amore, senza di me.

 

Antelacion del amor

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

IL LABIRINTO - Jorge Luis Borges

Zeus non potrebbe sciogliere le reti
di pietra che mi stringono.
Ho scordato gli uomini che fui;
seguo l’odiato sentiero di monotone pareti
ch’è il mio destino.
Dritte gallerie
che si incurvano in circoli segreti,
passati che sian gli anni.
Parapetti in cui l’uso dei giorni ha aperto crepe.
Nella pallida polvere decifro
orme temute.
L’aria m’ha recato
nei concavi crepuscoli un bramito
o l’eco d’un bramito desolato.
Nell’ombra un Altro so, di cui la sorte
è stancare le lunghe solitudini
che intessono e disfanno questo Ade
e bramare il mio sangue, la mia morte.
Ci cerchiamo l’un l’altro.
Fosse almeno questo
l’ultimo giorno dell’attesa.

JORGE LUIS BORGES - Poesia dei doni Ringraziare voglio il divino Labirinto degli effetti e delle cause Per la diversità delle creature Che compongono questo singolare universo, Per la ragione, che non cesserà di sognare Un qualche disegno del labirinto, Per il viso di Elena e la perseveranza di Ulisse, Per l’amore, che ci fa vedere gli altri Come li vede la divinità, Per il saldo diamante e l’acqua sciolta, Per l’algebra, palazzo dai precisi cristalli, Per le mistiche monete di Angelus Silesius, Per Schopenhauer Che forse decifrò l’universo, Per lo splendore del fuoco Che nessun essere umano può guardare senza uno stupore antico, Per il mogano, il cedro e il sandalo, Per il pane e il sale, Per il mistero della rosa Che prodiga colore e non lo vede, Per certe vigilie e giornate del 1955, Per i duri mandriani che nella pianura Aizzano le bestie e l’alba, Per il mattino a Montevideo, Per l’arte dell’amicizia, Per l’ultima giornata di Socrate, Per le parole che in un crepuscolo furono dette Da una croce all’altra. Per quel sogno dell’Islam che abbracciò Mille notti e una notte, Per quell’altro sogno dell’inferno, Della torre del fuoco che purifica, E delle sfere gloriose, Per Swedenborg Che conversava con gli angeli per le strade di Londra, Per i fiumi segreti e immemorabili Che convergono in me, Per la lingua che, secoli fa, parlai nella Northumbria, Per la spada e Tarpa dei sassoni, Per il mare, che è un deserto risplendente E una cifra di cose che non sappiamo, Per la musica verbale dell’Inghilterra, Per la musica verbale della Germania, Per l’oro, che sfolgora nei versi, Per l’epico inverno, Per il nome di un libro che non ho letto: Gesta Dei per Francos Per Verlaine, innocente come gli uccelli, Per il prisma di cristallo e il peso d’ottone, Per le strisce della tigre, Per le alte torri di San Francisco e dell’isola di Manhattan Per il mattino nel Texas, Per quel sivigliano che stese l’Epistola Morale E il cui nome, come egli avrebbe preferito, ignoriamo, Per Seneca e Lucano, di Cordova, Che prima dello spagnolo scrissero Tutta la letteratura spagnola, Per il geometrico e bizzarro gioco degli scacchi, Per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce, Per l’odore medicinale degli eucalipti, Per il linguaggio, che può simulare la sapienza, Per l’oblio, che annulla o modifica il passato, Per la consuetudine, Che ci ripete e ci conferma come uno specchio, Per il mattino, che ci procura l’illusione di un principio, Per la notte, le sue tenebre e la sua astronomia, Per il coraggio e la felicità degli altri, Per la patria, sentita nei gelsomini O in una vecchia spada, Per Whitman e Francesco d’Assisi, che scrissero già questa poesia, Per il fatto che questa poesia è inesauribile E si confonde con la somma delle creature E non arriverà mai all’ultimo verso E cambia secondo gli uomini, Per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli Perché moriva così lentamente, Per i minuti che precedono il sonno, Per il sonno e la morte, Per due tesori occulti, Per gli intimi doni che non elenco, Per la musica, misteriosa forma del tempo.

JORGE LUIS BORGES

 

A un poeta minore dell'antologia

 

JORGE LUIS BORGES - Gli scacchi (Ajedrez)

 

I giocatori, nel grave cantone,
guidano i lenti pezzi. La scacchiera
fino al mattino li incatena all'arduo
riquadro dove s'odian due colori.

Raggiano in esso magici rigori
le forme: torre omerica, leggero
cavallo, armata regina, re estremo,
alfiere obliquo, aggressive pedine.

I giocatori si separeranno,
li ridurrà in polvere il tempo, e il rito
antico troverà nuovi fedeli.

Accesa nell'oriente, questa guerra
ha oggi il mondo per anfiteatro.
Come l'altro, è infinito questo giuoco.

II

Lieve re, sbieco alfiere, irriducibile
donna, pedina astuta, torre eretta,
sparsi sul nero e il bianco del cammino
cercano e danno la battaglia armata.

Non sanno che è la mano destinata
del giocatore a condurre la sorte,
non sanno che un rigore adamantino
goberna il loro arbitrio di prigioni.

Ma anche il giocatore è prigioniero
(Omar afferma) di un'altra scacchiera
di nere notti e di bianche giornate.

Dio muove il giocatore, questi il pezzo.
Quale dio dietro Dio la trama ordisce
di tempo e polvere, sogno e agonia?

 

 Ajedrez

JORGE LUIS BORGES - Il complice

 

Mi crocifiggono e io devo essere la croce e i chiodi.
Mi tendono il calice e io devo essere la cicuta.
Mi ingannano e io devo essere la menzogna.
Mi bruciano e io devo essere l'inferno.
Devo lodare e ringraziare ogni istante del tempo.
Il mio nutrimento son tutte le cose.
Il peso preciso dell'universo, l'umiliazione, il giubilo.
Devo giustificare ciò che ferisce.
Non importa la mia fortuna o la mia sventura.
Sono il poeta.

JORGE LUIS BORGES - *Diritto

 

Dormivi. Ti sveglio.
Il gran mattino reca l'illusione di un inizio.
Avevi dimenticato Virgilio. Sono qui gli esametri.
Ti porto molte cose.
I quattro elementi dei greci: la terra, l'acqua, il fuoco, l'aria.
Un solo nome di donna.
L'amicizia della luna.
I chiari colori dell'atlante.
L'oblio, che purifica.
La memoria che sceglie e che riscrive.
L'abitudine che ci aiuta a sentirci immortali.
Il quadrante e le lancette che dividono l'inafferrabile tempo.
La fragranza del sandalo.
I dubbi che chiamiamo, non senza vanità, metafisica.
Il manico del bastone che la tua mano attende.
Il sapore dell'uva e del miele.

JORGE LUIS BORGES - Il sogno

 

La notte impone a noi la sua fatica
magica. Disfare l'universo,
le ramificazioni senza fine
di effetti e di cause che si perdono
in quell'abisso senza fondo, il tempo.
La notte vuole che stanotte oblii
il tuo nome, i tuoi avi e il tuo sangue,
ogni parola umana ed ogni lacrima,
ciò che potè insegnarti la tua veglia,
l'illusorio punto dei geometri,
la linea, il piano, il cubo, la piramide,
il cilindro, la sfera, il mare, le onde,
la guancia sul cuscino, la freschezza
del lenzuolo nuovo...
Gli imperi, i Cesari e Shakespeare
e, ancora più difficile, ciò che ami.
Curiosamente, una pastiglia può
svanire il cosmo e costruire il caos.

POESIA ATTRIBUITA A JORGE LUIS BORGES - Con il tempo

 

Con il tempo si impara la sottile differenza

fra sostenere una mano e incatenare un'anima,

 

e si impara che l'amore non significa andare a letto,

e una compagnia non significa sicurezza

 

e uno comincia a imparare...

 

Che i baci non sono contratti

e i regali non sono promesse

e uno comincia ad accettare le sue sconfitte

a testa alta e con gli occhi aperti e uno impara

a costruire tutti i suoi cammini nell'oggi,

perché il terreno di domani è troppo insicuro per far piani..

e i futuri hanno la forma di cadere a metà.

 

E dopo col tempo, uno impara

che se è troppo anche il calore del sole brucia.

 

Così uno pianta il suo giardino e decora la sua anima,

al posto di aspettarsi che qualcuno porti fiori.

 

E uno impara che realmente può reggere che uno

è veramente forte, che uno realmente vale

e uno può imparare. E impara...e ogni giorno impara.

 

Con il tempo impara che stare con qualcuno

perché ti offre un buon futuro significa presto

o tardi voler ritornare al passato.

 

Con il tempo capisci che solo chi è capace di amarti

con i tuoi difetti, senza pretendere cambiarti,

può offrirti la felicità che desideri.

 

Con il tempo ti accorgi che, se stai a fianco

di questa persona solo per accompagnare la tua solitudine,

irrimediabilmente finirai per non volere più vederla.

 

Con il tempo intendi che i veri amici sono contati

e chi non lotta per loro, presto o tardi

sarà circondato da false amicizie.

 

Con il tempo impari che le parole dette

in un momento d'ira possono continuare

a dolere a chi feristi tutta la vita.

 

Con il tempo impari che discolpare lo fa,

però perdonare, è solo delle anime grandi.

 

Con il tempo capisci che anche se sei felice

con gli amici, un giorno piangerai

per quelli che lasciasti andare.

 

Con il tempo ti rendi conto che tutta

sperienza vissuta con ogni persona è irripetibile.

 

Con il tempo ti rendi conto che colui che umilia

o disprezza un essere umano,

presto o tardi, soffrirà le stesse umiliazioni

o i disprezzi elevati al quadrato.

 

Con il tempo impari a costruire tutti i cammini sull'oggi,

perché il terreno di domani è troppo incerto per fare piani.

 

Con il tempo capisci che far pressione

sulle cose o forzarle a che succedano,

occasionerà che alla fine non siano come speravi.

 

Con il tempo ti rendi conto che in realtà

il meglio non era il futuro, ma il momento

che stavi vivendo proprio in questo istante.

 

Con il tempo vedrai che anche felice

con chi ti sta al fianco,

ti mancheranno terribilmente quelli

che ieri stavano con te e ora se ne sono andati.

 

Con il tempo imparerai che cercar di perdona

re o chiedere perdono, dire di amare, di desiderare,

di aver bisogno, dire di voler essere amico,

di fronte ad una tomba, non ha più senso.

 

Però, sfortunatamente, solo con il tempo...

fortunatamente o sfortunatamente solo con il tempo...

 

ma quanto tempo ancora ci divide?

quanto tempo ancora ci vorrà? e sarà davvero così?

voglio che sarà tutto così?

JORGE LUIS BORGES

 

Nostalgia del presente

 

In quel preciso momento l'uomo disse:
che cosa non darei per la gioia
di stare al tuo fianco in Islanda
sotto il gran giorno immobile
e condividerlo adesso
come si condivide la musica
o il sapore di un frutto.
In quel preciso momento
l'uomo le stava accanto in Islanda.

Esiste o no
il sogno che smarrii
prima dell'alba?

JORGE LUIS BORGES - C'è tanta solitudine

 

C'è tanta solitudine in quell'oro.
La luna delle notti
non è la luna che
il primo Abramo vide.
I lunghi secoli dell'umano vegliare
l'han colmata d'antico pianto.
Guardala.
È il tuo specchio.

JORGE LUIS BORGES - *I giusti

 

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.

Chi è contento che sulla terra esista la musica.

Chi scopre con piacere una etimologia.

Due impiegati che in un caffè del sud giocano in silenzio agli scacchi.

Il ceramista che premedita un colore e una forma.

Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace.

Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.

Chi accarezza un animale addormentato.

Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.

Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.

Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.

Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.

JORGE LUIS BORGES - Amicizia (Poema a la amistad)

 

 

 

JORGE LUIS BORGES - La cerva bianca

 

Da quale agreste ballata della verde Inghilterra,
da quale stampa persiana, da quale regiona arcana
delle notti e dei giorni che il nostro ieri racchiude,
è venuta la cerva bianca che ho sognato questa mattina?
Sarà durata un secondo. L'ho vista attraversare il prato
e perdersi nell'oro di una sera illusoria,
lieve creatura fatta di un po' di memoria
e di un po' di oblio, cerva di un solo fianco.
I numi che reggono questo strano mondo
mi hanno permesso di sognarti ma non di essere il tuo padrone;
forse ad una svolta dell'avvenire profondo
ti incontrerò di nuovo, cerva bianca di un sogno.
Anch'io sono un sogno fuggitivo che dura
qualche giorno di più del sogno del prato e del biancore.

Poesia di DON HEROLD, attribuita a JORGE LUIS BORGES - Istanti

 

Se io potessi vivere un'altra volta la mia vita
nella prossima cercherei di fare più errori
non cercherei di essere tanto perfetto,
mi negherei di più,
sarei meno serio di quanto sono stato,
difatti prenderei pochissime cose sul serio.
Sarei meno igienico,
correrei più rischi,
farei più viaggi,
guarderei più tramonti,
salirei più montagne,
nuoterei più fiumi,
andrei in posti dove mai sono andato,
mangerei più gelati e meno fave,
avrei più problemi reali e meno immaginari.
Io sono stato una di quelle persone che ha vissuto sensatamente
e precisamente ogni minuto della sua vita;
certo che ho avuto momenti di gioia
ma se potessi tornare indietro cercherei di avere soltanto buoni momenti.
Nel caso non lo sappiate, di quello è fatta la vita,
solo di momenti, non ti perdere l'oggi.
Io ero uno di quelli che mai andava in nessun posto senza un termometro,
una borsa d'acqua calda, un ombrello e un paracadute;
se potessi vivere di nuovo comincerei ad andare scalzo all'inizio della primavera
e continuerei così fino alla fine dell'autunno.
Farei più giri nella carrozzella,
guarderei più albe e giocherei di più con i bambini,
se avessi un'altra volta la vita davanti.
Ma guardate, ho 85 anni e so che sto morendo.

JORGE LUIS BORGES - Afterglowe

 

JORGE LUIS BORGES - Buenos Aires

 

 

 

JORGE LUIS BORGES - Rimorso per qualsiasi morte

 

Libero dalla memoria e dalla speranza,
illimitato, astratto, quasi futuro,
il morto non è un morto: è la morte.
Come il Dio dei mistici,
al Quale si devono rifiutare tutti i predicati,
il morto ubiquamente estraneo
non è che la perdizione e assenza del mondo.
Tutto gli abbiamo rubato,
non gli abbiamo lasciato né un colore né una sillaba:
qui è il patio che non condividono più i suoi occhi,
là e il marciapiede dove fu in agguato la sua speranza.
Perfino ciò che pensiamo
potrebbe stare pensandolo anche lui;
ci siamo spartiti come ladri
il flusso delle notti e dei giorni.

JORGE LUIS BORGES - Familiarità

 

Si apre il cancello del giardino
con la docilità della pagina
che una frequente devozione interroga
e, dentro, gli sguardi
non hanno bisogno di fare caso agli oggetti
che sono già precisamente nella memoria.
Conosco le abitudini e gli animi
e quel dialetto di allusioni
che ogni raggruppamento umano ordisce.
Non ho bisogno di parlare
né di mentire privilegi;
bene mi conoscono coloro che qui mi circondano,
bene sanno le mie angosce e la mia debolezza.
Questo è raggiungere ciò che è più alto,
ciò che forse ci darà il Cielo:
non ammirazione né vittorie
ma semplicemente essere ammessi
come parte di una Realtà innegabile,
come le pietre e gli alberi.

JORGE LUIS BORGES - Il Sur

 

 

JORGE LUIS BORGES - L'incubo

 

 

JORGE LUIS BORGES - Il sogno

 

 

Al vino

 

In quale regno, in quale secolo, sotto che silenziosa
congiunzione d’astri, in che giorno segreto
che il marmo non ha salvato, sorse la valente
e singolare idea di inventare l’allegria?

Con autunni dorati la inventarono. Il vino
fluisce rosso attraverso le generazioni
come il fiume del tempo e nell’arduo cammino
ci prodiga la sua musica, il suo fuoco, i suoi leoni.

Nella notte del giubilo o nella giornata avversa
esalta l’allegria o mitiga lo spavento
e il nuovo ditirambo che in questo giorno gli canto

lo cantarono un tempo il persiano e l’arabo.
Vino, mostrami l’arte di vedere la mia stessa storia
come se questa fosse già cenere nella memoria.

 

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

La rosa

La rosa,
l’immarcescibile rosa che non canto,
quella che è peso e fragranza,
quella del nero giardino nella notte profonda,
quella di qualunque giardino e di qualunque sera,
la rosa che risorge dalla tenue
cenere per arte d’alchimia,
la rosa dei persiani e di Ariosto,
quella che è sempre sola,
quella che è sempre la rosa delle rose,
il giovane fiore platonico,
l’ardente e cieca rosa che non canto,
la rosa irraggiungibile.

Sono i fiumi

Siamo il tempo. Siamo la famosa
parabola di Eraclito l’Oscuro.
Siamo l’acqua, non il diamante duro,
che si perde, non quella che riposa.
Siamo il fiume e siamo anche quel greco
che si guarda nel fiume. Il suo riflesso
muta nell’acqua del cangiante specchio,
nel cristallo che muta come il fuoco.
Noi siamo il vano fiume prefissato,
dritto al suo mare. L’ombra l’ha accerchiato.
La memoria non conia più monete.
Tutto ci disse addio, tutto svanisce.
E tuttavia qualcosa c’è che resta
E tuttavia qualcosa c’è che geme.

 

JORGE LUIS BORGES - Il tempo

 

Il tempo è un fiume che mi trascina,

ma sono io quel fiume;
è un tigre che mi divora,

ma sono io quella tigre;
è un fuoco che mi consuma,

ma sono io quel fuoco.
Il mondo, disgraziatamente, è reale;
io, disgraziatamente, sono Borges.

 

JORGE LUIS BORGES - La notte ciclica

 

JORGE LUIS BORGES - Il bisonte

 

 

Elogio dell’ombra

 

La vecchiaia (è questo il nome che gli altri le danno)
può essere il tempo della nostra felicità.
l’animale è morto o è quasi morto.
nimangono l’uomo e la sua anima.
Vivo tra forme luminose e vaghe
che non sono ancora le tenebre.
Buenos Aires,
che prima si lacerava in suburbi
verso la pianura incessante,
è diventata di nuovo la Recoleta, il Retiro,
le sfocate case dell’Once
e le precarie e vecchie case
che chiamiamo ancora il Sur.
Nella mia vita sono sempre state troppe le cose;
Democrito di Abdera si strappò gli occhi per pensare;
il tempo è stato il mio Democrito.
Questa penembra è lenta e non fa male;
scorre per un mite pendio
e assomiglia all’eternità.
I miei amici non hanno volto,
le donne sono quel che erano molti anni fa,
gli incroci delle strade potrebbero essere altri,
non ci sono lettere sulle pagine dei libri.
Tutto questo dovrebbe intimorirmi,
ma è una dolcezza, un ritomo.
Delle generazioni di testi che ci sono sulla terra
ne avrò letti solo alcuni,
quelli che continuo a leggere nella memoria,
a leggere e a trasformare.
Dal Sud, dall’Est, dall’Ovest, dal Nord,
convergono i cammini che mi hanno portato
nel mio segreto centro.
Quei cammini furono echi e passi,
donne, uomini, agonie, resurrezioni,
giorni e notti,
dormiveglia e sogni,
ogni infimo istante dello ieri
e di tutti gli ieri del mondo,
la ferma spada del danese e la luna del persiano,
gli atti dei morti, il condiviso amore, le parole,
Emerson e la neve e tante cose.
Adesso posso dimenticarle. Arrivo al mio centro,
alla mia algebra, alla mia chiave,
al mio specchio.
Presto saprò chi sono.

 

Da Poesie (1923-1976), traduzione di Livio Bacchi Wilcock, Bur.

JORGE LUIS BORGES

La felicità  (La dicha)

 

Chi abbraccia una donna è Adamo. La donna è Eva.
Tutto accade per la prima volta.
Ho visto una cosa bianca in cielo. Mi dicono che è la luna, ma
Che posso fare con una parola e con una mitologia?
Gli alberi mi fanno un poco paura. Sono così belli.
I tranquilli animali si avvicinano perché io gli dica il loro nome.
I libri della biblioteca sono senza lettere. Se li apro appaiono.
Sfogliando l'Atlante progetto la forma di Sumatra.
Chi accende un fiammifero al buio sta inventando il fuoco.
Nello specchio c'è un altro che spia.
Chi guarda il mare vede l'Inghilterra.
Chi pronuncia un verso di Liliencron partecipa alla battaglia.
Ho sognato Cartagine e le legioni che desolarono Cartagine.
Ho sognato la spada e la bilancia.
Sia lodato l'amore in cui non ci sono né possessore né posseduta,
ma entrambi si donano.
Sia lodato l'incubo che ci rivela che possiamo creare l'Inferno.
Chi si bagna in un fiume si bagna nel Gange.
Chi guarda una clessidra vede la dissoluzione di un impero.
Chi maneggia un pugnale prevede la morte di Cesare.
Chi dorme è tutti gli uomini.
Ho visto nel deserto la giovane Sfinge appena scolpita.
Non c'è nulla di antico sotto il sole.
Tutto accade per la prima volta, ma in un modo eterno.

 

El que abraza a una mujer es Adán. La mujer es Eva.
Todo sucede por primera vez.
He visto una cosa blanca en el cielo. Me dicen que es la luna, pero
qué puedo hacer con una palabra y con una mitología.
Los árboles me dan un poco de miedo. Son tan hermosos.
Los tranquilos animales se acercan para que yo les diga su nombre.
Los libros de la biblioteca no tienen letras. Cuando los abro surgen.
Al hojear el atlas proyecto la forma de Sumatra.
El que prende un fósforo en el oscuro está inventando el fuego.
En el espejo hay otro que acecha.
El que mira el mar ve a Inglaterra.
El que profiere un verso de Liliencron ha entrado en la batalla.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado la espada y la balanza.
Loado sea el amor en el que no hay poseedor ni poseída,
pero los dos se entregan.
Loada sea la pesadilla, que nos revela que podemos crear el infierno.
El que desciende a un río desciende al Ganges.
El que mira un reloj de arena ve la disolución de un imperio.
El que juega con un puñal presagia la muerte de César.
El que duerme es todos los hombres.
En el desierto vi la joven Esfinge que acaban de labrar.
Nada hay tan antiguo bajo el sol.
Todo sucede por primera vez, pero de un modo eterno.
El que lee mis palabras está inventándolas.

JORGE LUIS BORGES - alta en el alba se alza la severa

 

Alta en el alba se alza la severa
faz de metal y melancolía.
Un perro se desliza por la acera.
Ya no es de noche y no es aún de día.

Suárez mira su pueblo y la llanura
ulterior, las estancias, los potreros,
los rumbos que fatigan los reseros,
el paciente planeta que perdura.

Detrás del simulacro te adivino,
oh joven capitán que fuiste el dueño
de esa batalla que torció el destino:

Junín, resplandeciente como un sueño.
En un confín del vasto Sur persiste
esa alta cosa, vagamente triste.

JORGE LUIS BORGES - Il deserto

 

JORGE LUIS BORGES - Elogio dell'ombra

 

JORGE LUIS BORGES - Le cose

 

Le monete, il bastone, il portachiavi,
la pronta serratura, i tardi appunti
che non potranno leggere i miei scarsi
giorni, le carte da giunco e gli scacchi,
un libro e tra le pagine appassita
la viola, monumento d'una sera
di certo inobliabile e obliata,
il rosso specchio a occidente in cui arde
illusoria un'aurora. Quante cose,
atlanti, lime, soglie, coppe, chiodi,
ci servono come taciti schiavi,
senza sguardo, stranamente segrete!
Dureranno piú in là del nostro oblio;
non sapran mai che ce ne siamo andati.

JORGE LUIS BORGES - A un gatto

 

Non sono più silenziosi gli specchi

né più furtiva l'alba avventuriera ;
sei, sotto la luna, quella pantera
che a noi ci è dato percepire da lontano.
Per opera indecifrabile di un decreto
divino ti cerchiamo invano;
più remoto del Gange e del Ponente
tua è la solitudine, tuo il segreto.
La tua schiena accondiscende la carezza
lenta della mia mano. Hai accolto,
da quella eternità che è già oblio,
l'amore di una mano timorosa.
Sei in un altro tempo. Sei il padrone
di un abito chiuso come un sogno

Alguien le dice al tango

 

Alguien le dice al tango

Tango que he visto bailar
contra un ocaso amarillo
por quienes eran capaces
de otro baile, el del cuchillo.
Tango de aquel Maldonado
con menos agua que barro,
tango silbado al pasar
desde el pescante del carro.

Despreocupado y zafado,
siempre mirabas de frente.
Tango que fuiste la dicha
de ser hombre y ser valiente.
Tango que fuiste feliz,
como yo también lo he sido,
según me cuenta el recuerdo;
el recuerdo fue el olvido.

Desde ese ayer, ¡cuántas cosas
a los dos nos han pasado!
Las partidas y el pesar
de amar y no ser amado.
Yo habré muerto y seguirás
orillando nuestra vida.
Buenos Aires no te olvida,
tango que fuiste y serás.

Mute le corde.
La musica sapeva
quello che sento.